«Antes siguiendo la verdad en amor, crezcamos en todas cosas en aquel que es la cabeza, [á saber], Cristo;» — Efesios 4:15
Piensa en el bisturí y en la hoja. Están hechos del mismo acero. Ambos cortan. Pero el verdugo corta para acabar con una vida, y el cirujano corta para salvar una. La diferencia no está en lo afilado del filo, sino en el corazón de quien lo sostiene. Un bisturí en la mano de un hombre que te odia es algo aterrador. El mismo bisturí en la mano de un hombre que se ha pasado la noche entera estudiando cómo mantenerte con vida es la misericordia misma. (Las citas bíblicas son de la Reina-Valera 1909, salvo que se indique otra versión; los corchetes son de esa edición.)
Nuestras palabras son así. La verdad que llevamos es una especie de acero: corta, y está hecha para cortar, porque hay cosas en nosotros que deben ser extirpadas antes de que podamos estar sanos. La pregunta que la Escritura no deja de plantearnos nunca es si hay que cortar. Es por qué y con qué fin.
Mira cómo manejó el Señor mismo la hoja. No la repartió por igual. A la mujer sorprendida en adulterio, arrastrada al polvo y rodeada de sus acusadores, se inclinó, escribió en la tierra y casi no dijo nada que hiriera (Juan 8). A los fariseos, inflados de prestigio y pisoteando a las mismas personas a quienes habían sido puestos para alimentar, les habló de sepulcros blanqueados y de generación de víboras (Mateo 23). A los cambistas que habían convertido la casa de Su Padre en un mercado, les hizo un azote (Juan 2). El filo salió, pero salió para los explotadores, los soberbios, los hombres que sabían más y escogieron peor. Con los quebrantados, los confundidos, los que de verdad iban a tientas hacia la luz, fue la ternura misma.
Este es el patrón que los Padres heredaron y vivieron. San Atanasio se mantuvo contra mundum, contra el mundo entero, cuando el mundo entero se había equivocado acerca de Cristo, y no cedió ni un centímetro en la verdad. San Juan Crisóstomo, el «boca de oro», tronó contra los poderosos desde su púlpito y lo pagó con el destierro. No eran hombres apacibles en el sentido blando de hoy. Y sin embargo, léelos de cerca y verás que todo aquel fuego tenía por debajo un solo propósito: no destruir al hereje, sino rescatar a la Iglesia y, si era posible, también al hereje. Su valentía nunca fue exhibición de sí mismos. Era un triaje.
Ese es el discernimiento en el que se nos pide crecer. Cuando te encuentres con alguien que está en un error sincero, alguien que sencillamente no ha visto, que hace preguntas de verdad, que cambiaría si se le mostrara, la instrucción de San Pablo es clara: «el siervo del Señor no debe ser litigioso, sino manso para con todos... Que con mansedumbre corrija á los que se oponen: si quizá Dios les dé que se arrepientan» (2 Timoteo 2:24–25). Te acercas a él como a un hermano. Corriges, sí, pero como entablillarías el hueso roto de un amigo: con cuidado, porque quieres que vuelva a caminar.
Pero cuando alguien extravía a otros a sabiendas, se lucra con la mentira y usa su influencia para herir a los pequeños, entonces la mansedumbre que protege al depredador traiciona a su presa. Ahí el filo tiene que salir. Aun entonces, fíjate en el propósito. San Juan Crisóstomo no quería la muerte del falso maestro. Quería que se arrepintiera. La agudeza seguía siendo quirúrgica. Seguía siendo, en el fondo, una forma de amor, un amor que ahora se extiende a las víctimas tanto como al ofensor.
Esto es lo más fácil de perder en el calor de la discusión: no nos dedicamos a ganar discusiones. Nos dedicamos a ganar almas de vuelta al arrepentimiento. Una discusión ganada y una persona perdida no son una victoria. Son un sepulcro, bellamente blanqueado. Puedes tener razón en cada palabra y aun así empuñar la hoja como un verdugo, y el mundo que observa retrocederá con razón, no ante la verdad, sino ante la mano que la esgrime sin amor.
Así que antes de decir la palabra dura, y a veces tendrás que decirla, examina cómo la sostienes. Pregúntate: ¿Quiero que esta persona sane, o quiero que me tengan por quien tiene la razón? ¿Estoy cortando para curar, o cortando para ganar? Si la respuesta sincera es la segunda, deja la hoja y ora hasta que tu corazón vuelva a ser el de un cirujano. La verdad no ha cambiado. Pero la mano que la lleva debe cambiar.
Una oración:
Señor, Tú que eres la Verdad, dame el valor de no suavizar nunca lo que Tú has dejado claro, y el amor para no esgrimirlo jamás como arma para mi propia gloria. Haz de mis palabras las manos de un cirujano: firmes, honestas, dirigidas siempre a sanar. Donde deba ser agudo, mantén blando mi corazón. Donde deba ser manso, líbrame de la cobardía. Y en cada conversación, pon ante mis ojos no la discusión que hay que ganar, sino el alma que hay que devolverte. Amén.